Une chambre. Un lit deux places. Deux portables éteints qui se rechargent sur la table de chevet. Un dimanche. Une aurore après une nuit blanche; un instant propice à la poésie et à la lâcheté. La scène est parfaitement immobile; à peine perçoit-on le ressac des respirations. C’est derrière le tableau que tout se déroule. Des volutes de pensées corrompues assombrissent l’atmosphère.

(Décidément je l’aime trop; il faut que je le chasse de ma vie. Je n’ai pas de temps à perdre pour l’amour: aujourd’hui je suis jeune, j’ai pas l’âge de penser au mariage, pas l’âge de regarder la télé le samedi soir, pas l’âge de faire des économies en pensant à l’avenir, pas l’âge de faire des balades en forêt, pas l’âge de respecter un homme. Et pourquoi pas faire des gosses? Non, l’amour me rapproche de la mort, j’ai encore quelques années à danser avec elle; quelques années pour la narguer; quelques années pour la provoquer. Lorsque je serai fatiguée de vivre, alors j’aimerai, comme tous mes potes, comme tout le monde. Oui, lorsque je serai fatiguée de vivre alors je me laisserai mourir dans tes bras, ou dans d’autres… Pardonne-moi… ou pas. Laisse-moi noyer tes larmes dans l’alcool; laisse-moi brouiller ton visage dans le shit; laisse-moi transformer cette souffrance en paradis artificiel, le temps d’être seule. Laisse mon numéro hanter ton répertoire, ou efface-moi… Il faut que je t’efface. Il ne s’est rien passé. Tu mérites mieux que moi. J’irai voir ailleurs. Casse-toi!)

Les larmes avaient coulé sur l’oreiller pendant que Hiro dormait paisiblement, rêvant encore d’elle, et de lui, mais surtout d’elle. À ce moment-là, Marion ignorait encore qu’elle était enceinte…

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